documentos de pensamiento radical

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lunes, 15 de enero de 2018

9 poemas de A TIEMPO de MARCELO DÍAZ


Vivo
        Antes que el proyecto de mis actos,
                                                                    vivo.
        Antes de que se cumpla mañana,
                                                                    vivo.
        Antes que el recuerdo,
                                                                    vivo.


    Deseo al atardecer
        Que llegues al ágora y estés con sonrisa de magnolia.
        Que acerques tu mano y roces el agua,
                                                                        la luz tendida,
        el instante infinito y pequeño                 de tu crecimiento.



     Se aman
         Desde el tallo, la flor,
                                             pináculo en cielo.
         En el ábside, abrazo.
                                             La luz seminal.
         Así el tiempo cabalga sobre el músculo terso.
         Domina la carne en su mandato sin tregua
         y perpetúa los cuerpos en su instante sin reposo.
         El débito del curso de la sangre,
         el placer rompiéndonos en voz primitiva.
         Cadena donde no cabe otra escritura.
         Ignorancia insertada.
         Así cabrá en mi mano el puente de tu cuerpo,
         la línea de magia que dibujas con tu aliento.
         El salto que pones en mi vientre
         y de súbito ya es viaje
         a la tierra ilimitada que siempre presentimos.
         El tiempo de la cima es vuelo con nosotros.

     Barrio del sur
         La ciudad no llegaba a aquellas casas.
         Casas medidas con el nombre del hambre,
         vasallaje proletario del pan comprado caro
         con las horas extras del amanecer y de la noche.
         Pero
                   abrigo mejor que el de otros tiempos umbríos.
         La ciudad era aquello:
                                                el final de la urbe.
         El campo
                          arrancaba ante el escalón recién hecho del último portal.
         La ciudad crecía,
                                      cobijaba a los que tenían miedo y hambre.
                                      Y los hacía anónimos, pobres y grandes.
          Estaba a dos pasos de la puesta de sol,
                                                             la lluvia,
                                                             la sequía del campo.
          Y un puente de palabras, de vecindad importada,
          traída, importada también con ellos,
          los unía y comunicaba
          como un último camino de extinción de aquello que eran.       


  Invitación
         Si mi mano tiene su hueco lleno de riqueza, pongo la mesa y te llamo,
         comparto contigo, no las sobras sino el venero de la luz.
         Es a este lado azul de una esfera inatrapable,
                                                              tendida minúscula
                                                              en el Universo desmedido,
         donde la ofrenda ocurre como forma de riqueza.
                                  Siéntate       y       come
                  del hálito intemporal de la Tierra y el Hombre.
         Regresa a tu hueco.
        Ya sabes que al otro lado te queman la tierra
         y hablan solo del orden del dinero.
      
         La noticia del hambre, la miseria, la muerte, la guerra...
         adornan la sobremesa como una página de inevitables sucesos.
                            Elige    tu    ágape    y    tu    silla.


    Cronología de la memoria
         No elegí tantas cosas con que me veis
         como un árbol ya definitivo.
         No elegí el dolor con que matan los malos.
         No elegí el día de mi llegada,
         ni del regreso al polvo.
        No evoco alimentando la panza de los días alargados
        porque vivo en las sendas camineras
        sobre andamios constructores.
        Aunque arranco las páginas del crimen,
        de opresores, tiranos, actores del mentir.
        Con un trazo humano lo tacho.
        Y abro su erial y traigo a su mantel
         pan en palabra de los vivos buenos.


    Proa de esperanza
   
               Contra el viento.
                                            Ando,
                                            navego,
                                            creo.
                                             No deshago el trayecto de mis ojos,
                                             aunque otros malditos tuerzan los caminos.
  
     Crecimiento interior
         Crecer deviene de muertes,
         de luces perdidas y apagadas,
         de heridas deformes
         que te amplían los muros del alma,
         de elegidas renuncias,
         de cimas rodeadas.
                                           Deviene de pasos sin línea recta.
                                           Deviene de amor.


    Homenaje a los disidentes
          Siempre hay una voz que habla desde el tiempo oscuro.
          Desde la caja armada sin ventanas.
          Armada desde fuera como un contenedor maldito,
          con las razones deshechas y expropiadas.
          Con sus razones donde no hay ser humano.
          Los que administran dioses
          dicen que te dan la vida eterna, si obedeces.
          El dinero compra las muros y te da miseria.
          Siempre fueron de la mano
          para encajarnos sumisos.
                                                                                                      Pero
          siempre hay una voz que abre la luz
          con sus gritos de raíz
          que dice que hay sol,
          que en el tiempo caben todas las palabras.

 Marcelo Díaz. A tiempo II. 2013
 Escultura del mismo autor

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